Vestidos hasta las rodillas

Las monedas atraviesan, las máquinas se llenan de tumores, salivan con ese rictus de humores humanos. Con los dientes, con las partes más duras de tu cuerpo creces, fluyes entre los cuerpos vestidos hasta las rodillas y blasfemas por la falta de aire. Los mecanismos se atragantan con el humo de los cepillos, mientras rompes los espacios entre tornillos, bisagras y eres puro ruido seco de corazón en su perenne agitación bajo el pecho.

Te preguntas por la utilidad del diálogo, de la devoción, del lucro fermentando poleas que terminan como estribillos al terminar los años. Sollozas junto al ciego, fumas, te dejas llover con gotas de aceite, pagas la última factura y te rascas las palmas. El sol enciende las rendijas, se esparcen los rayos y confiesas tus pecados al vacío, al vaso de agua, al pequeño que dispara balas de pan y se deja llevar por los engranajes, vestido hasta la rodilla.

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