Tantos muertos

Existen hechos fraguados en cabinas, planeados por señores con sombrero, con satélites en los bolsillos. Hechos mal-formados, destilan, denigran y ensombrecen esta costumbre nuestra de vivir. La orden de matar y el asesinar, según el catálogo, los libros sagrados, los presagios en las entrañas serán castigados en una hoguera eterna. Sin embargo alguien pregunta ¿y tantos muertos para qué? Alguien que se moja con los últimos alientos de los bombardeados, entre escombros y los charcos de letras, de saliva de quien intentaba narrar los hechos, de sentir el terror.

La lógica de traducir todo a cantidades, ¿unos más, unos menos, que más da? dice el señor de gorro de terreno, del teatro de guerra. Si todo se vuelve transferencias, alícuotas y seguros, juegos de suma cero ¿que importan los cadáveres, la mortandad de los más débiles? Los libros, las escrituras nos servirán para limpiar el gusto a asesino que llevamos dentro, a pesar de vivir en un cine, de ser tan solo un pescador, un pastor de almas, una víctima asesina.

Cada vez nos damos cuenta del horror de los horrorizados y velamos, respaldamos para que siga fugando vida como briznas, plumas al viento, aromas de siemprevivas. Al fin, todavía podemos descansar sobre piel dibujada, sobre un cuarzo que nos proteja de una bomba legalmente inscrita.

¿Y tantos muertos para qué? Quizá deslizan sus manos sin lubricantes, sin escapularios, sin rosarios cadavéricos. Se quejan en los diarios de la falta de sentido, de lógica de sus muertes. Adheridos a la espuma en los dientes, hablan lenguajes difíciles y tienen un deseo enorme de seguir viviendo a través de los años, descendiendo de los buses y con ganas de tener la guata llena de bebés llenos de monosílabos.

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