Rosas ciegas

Equidistante de las tormentas purificas las leyes de la perfección. Tu vestido blanco da saltos y almidonas su cuello. Sabes que el termómetro no sirve, la vieja caja de los tornillos está rota y tu vestido roza el suelo, su huella de ceniza. Te sabes cuantitativa, magnitud entre rosas negras y te ves reflejada en el espejo con tu vestido, con tus vidas anteriores y el rostro inflamado por una extraña peste.

Alcanzas con tu andar los claro-oscuros de la existencia, las opacas bandadas de aves que te salen del alma. En otra dimensión te alimentas con caldos estadísticos, abres lo cerrado, la lógica del estirar: solo y solo si musitas, entonces dejaras ver tu espalda.

Tus tormentas sagradas se llenan de determinaciones. De perfección está hecho el mundo, piensas, pero sabes que la perfección no existe. Nunca existió y te haces ley empírica llena de agua de rosas ciegas, negras de tanto pulir el mundo.

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