Más guerras

En los manantiales, riveras y esteros, trozos de habitantes congelan los tiempos. La angustia pública del entorno se vuelve vocación por los monosílabos, por la añoranza de los parientes, por una guitarra llena de tierra.

Nos mordemos las lenguas sin dejar resquicios ni errores viscosos y todas las guerras del mundo pesan como la espera de un hijo, como las oraciones vanas de la radio y la voluntad ebria hace tambalear las exequias llenas de flores de palmeras.

Todas las historias están hechas de guerra &4oCT-nos dicen- y cada vez nos volvemos más viejos, más erguidos y macilentos, encogiéndonos, buscando un útero donde acampar.

Todas las guerras están hechas con pedazos humanos, flácidos y llenos de lágrimas.

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