Conmemoración de Gould
Leo a emejota, que&oA-me recuerda que el 25 de septiembre Glenn Gould&oA-cumplía 75 años. Coincidentemente, ese día estuve viendo y escuchando las Goldberg en el film de Bruno Monsaigeon (1981), aunque no recordaba el aniversario.&oA-La metamorfosis de Gould mientras toca, su inmersión en el mundo de los sonidos concretizados en sus manos, pero que le envuelven y le alimentan, es un espectáculo de fundición del ser con el todo que le alimenta como espíritu. La música se hace concreta y visible. Las notas adquieren colores y formas. Gould en una burbuja íntima, en una matriz sin líquido amniótico, puro feto flotante&oA-y nosotros, desde fuera, observando, sintiendo de refilón, la caricia.
Perdida ya la belleza física de sus inicios juveniles, Gould se&oA-convierte en una especie de fauno encorvado y extático, cuyas manos y rostro y ser están poseídos por la música de&oA-Bach. Sin él, siento que Bach habría muerto hace mucho.
La sillita que le hizo su padre le acerca al teclado como a un ara.
Los sonidos con que acompaña la música son el eco inexcusable de su estancia en parajes no terrenales. Para mí, la música de Gould&oA-es la música que toca más sus sonidos guturales y sus ta-ta-ta. Combinados, estos sonidos&oA-son otra cosa, que atañe a&oA-las entrañas de la música, al lleno sonoro absoluto y a su ausencia, a la habitación&oA-donde se comulga.
Oír y ver tocar a Gould es volver a estar sumergido en&oA-un medio acuático y espeso en el que la nada y el todo son olas de sonido y olas de silencio.&oKCgoKCg-
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