Camposanto

¿Dónde podremos encontrarnos? ¿En las turbias aguas, en las barbas de los redentores, en la mirada fija de los hijos de los asesinados? ¿En una macabra cita donde todos los dioses -de todas las épocas y lugares- gotean pintura y forman la paz con los dedos?

Con los dedos señalamos el camino de la memoria, del recuerdo de esa calle con muertos, con la pólvora ramificada, sembrada en las retinas e intestinos, en la mueca con forma de pregunta.

¿Dónde podremos encontrarnos, señor, con tantas religiones, con tantas vestiduras, con tantos intereses con tanques, morteros y aviones?

¿Cómo esconder a la víctima humana que muta en victimario al instante? ¿Cuándo podremos matarnos libremente, sin odios, sin estigmas, sin periódicos, sin treguas, sin paraguas, sin el rostro que dejamos en el camposanto?

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